Texto

No hables sólo de tu execrable páncreas y su estilete agrio, ni de la pretendida lozanía del hígado –ayer ya era remolacha y sino–, ni siquiera del bazo y sus manías gallardas, que todo será caldo, sopa aguada, suculencias no de mujer ni de hombre sino de un puñado de lombrices que loarán festín tan regio. Intestinos –ni tan largos ni tan cortos– serán aperitivo, apenas bocado breve, servil. El corazón –segundo plato– habrá de rendir puñado y medio de abono; postre de majestades, el estómago será digna bazofia para el convite reunido, pedazo de cielo para mortal jauría. Los ojos –cautos– serán nicho de huevecillos, borde tenue entre muerte y vida. Visceras, en fin, de salada signatura que, apetitosas a rastreros seres, no valen ni un minuto de tu empañada mente.